nas entrelinhas de um anjo

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terça-feira, 21 de junho de 2011

Poe minha meu

"Exórdio do tempo, mania de exímio.
 Minúcia briosa da cor gris se faz.
 Harmoniosa e feraz,
 nas intempéries existenciais
 ao colossal esplim cerúleo
 fenecerás."   Pâmela A. Cardoso.



"Desde o início, mania de perfeição.
 Detalhe vivaz de cor parda se faz,
 Harmonioso e fértil
 nos maus tempos do viver
 ao extraordinário tédio azulado
 morrerás.   Pâmela A. Cardoso.



sábado, 11 de junho de 2011

Ausência Paterna

   Ela tinha sete anos quando se deparou com aquela a quem muitos temem.
   Na casa da tia, ao assistir  'Alice no País das Maravilhas' adultos grandes e pálidos invadiram a sala. Dentre eles apareceu sua mãe, assustada, com os olhos rasos d'água e uma expressão pela garotinha jamais vista.
   Sentaram-na em uma enorme mesa marfim de madeira, e em meio a suspiros avisaram-na que seu pai se fora, que fez uma viagem e não mais retornaria. O lugar se transformou, ficou cinza, gélido ou escuro. Porém, ela não chorou, apenas caminhou até a sala. Lá, sozinha, derramou a dor. E na TV Alice estava às pressas procurando por um certo coelho branco...


                                                                                                                   Pâmela A. Cardoso


Gênio

   Ouvi dizer que ele domina aqueles velhos livros e alimenta seu maníaco vício ali, outrora já deveria ter partido ou parado. Aqui uma nova conjetura surge: Será ele meu novo elemento de admiração? Tenho uma classe de pessoa pela qual admirar. Um tipo. Um modelo.
   Chorei, pensando na sua ainda não partida sem volta, antes que o conhecesse e antes que algo acontecesse. Ele me traz algo, uma identificação. 
    Espero chegar o dia em que passaremos todo o dia a conversar e sorrir sobre histórias grafadas em livros empoeirados. E ansiosamente aguardo pelo dia em que nos tornaremos amigos, nas manhãs frias ou  iluminadas por raios de sol.
    E terei um motivo especial de ir àquele lugar. E livros lembrar-me-ão você, e continuarás vivo neles, mesmo que parta. Mesmo que eu chore. Mesmo à sete palmos do chão.
                                                                                                      Pâmela A. Cardoso